POR LA AMURA DEL VIENTO

 Me quisiera despierto cuando llegue la noche,

cuando abreve el invierno por mis hondas  vasijas,

cuando el viento se calle y en la puerta del tiempo

el tapiz del paisaje por mis ojos se extinga.  

 

Cuando el cuerpo no pueda soportar el asedio

del  acerbo de historias que propone la vida,

con los brazos cual leños y los dedos  hastiados

por los tactos abiertos de sus yemas extintas.

 

Y dispuesto quisiera aceptar en la brecha

del callado enemigo la gastada clepsidra,

la memoria colmada de  un alud de vivencias

y en los labios cristales de asombradas caricias.

 

Y, ajenado del lastre, cuando el mar me reciba, 

ir cual  hoja que al viento le regala  la brida,

cual espuma del agua, cual lenguaje del fuego,

cual murmullo inefable que en la  música vibra.

 

En la sima del aire por la amura del viento

la mirada dejarme de horizontes perdida,

acuarelas de alumbre por ocasos de adviento

y  murales de aurora por sedientas retinas.

 

En silencio alejarme del aullido del tiempo,

del rumor de relojes que se añoran de Estigias,

del sabor de la sangre y de la duda del miedo,

del sonido  de ausencias  con su lenta  deriva.

 

Ya en la caja del pecho el latido imposible,

ya el archivo cansado de memorias cautivas,

ya el matraz de la sangre los veneros exhaustos,

ya la boca en estricta comisura de vida.

 

Y al futuro dejarle como poso en mi hueco,

si es que acaso persiste cuando ya me despida,

una urdimbre  de calcio como abono postrero

 y en su bronce tañendo mi pulsión de entropía.

 

Quiero al borde del aire descansar un momento

y sin penas ni agravios desalmar mi medida

y dejarme del cuerpo como al cabo la tarde

se descuelga del cielo cuando el sol se deriva.

 

Y si el viejo del tiempo con su insomne cayado

 me regala un instante cuando ya me despida,

que mi boca se calle con un último verso

y la cómplice seña de una leve sonrisa.

 

Y que el gramo postrero del calor de mi mano

en el caz de la mano de mi amada se extinga,

y que el beso me selle de su boca el recuerdo

que a la muerte me lleve del rumor de la vida.

 

Y que acaso si hubiera tras el muro otro hueco

en que el alma despierte de la sombra  emprendida

que me dejen que cante su abismado  misterio

de arrasado horizonte  con mi hallada poesía.

 

Y si alguno quisiera rebuscar en  los pecios

que a la escoria y al  polvo de mi turno resistan

que rescate del fondo del olvido mis versos

y que así   de  memoria...  me devuelva la vida.

 

 

PRIMER PREMIO XVII CERTAMEN DE POESÍA  -“JUAN CERVERA"- LORA DEL RÍO, MAYO 2004